Моя левая рука лениво поглаживает белоснежный мех шкурки на моем кресле. Моя правая рука поддерживает горячее стекло бокала с глинтвейном. За окном метель. Четвертое апреля. Снег лепит весь день.
В моей руке бокал с горячим вином с мёдом и пряностями. И я думаю о том, что уже в понедельник буду держать в руках свеженький, пахнущий кожей и печатью паспорт. "И что, черт подери, мне с ним делать!" — единственное, что приходит в голову. Упорно отгоняемая, но такая навязчивая, такая тревожная мысль. Так неудобно, но так хочется. Страшно и радостно. Влечет...
Слишком беспокойные мысли. Слишком пушистая, холодная и мягкая зима в апреле. В моих наушниках сказки. О дальних походах, верности и дружбе. И я подумаю о путешествии в дальние страны потом, а пока послушаю о приключениях других. В странах вымышленных, волшебных. Ведь я знаю — в конце все у них будет хорошо.